L’eucarestia di Corpus, Isabella Santacroce è tornata con «un’autopsia letteraria»

«Mi chiamo Isabella. E questo è il mio corpo di carta». Corpus: l’eucarestia di Isabella Santacroce. La liturgia della scrittura come atto sacro. L’inconscio si rivela solo se si è capaci di avere il coraggio di osare l’abisso: quello che la letteratura dovrebbe fare. Dunque, solo l’abisso e l’inconscio abitano la stessa stanza, come David Lynch insegna. Un libro concepito come opera d’arte unica: Corpus, in tiratura limitata a 150 copie, è uscito il 30 aprile, per Desdemona Undicesima Edizioni, la casa editrice fondata dalla stessa Santacroce. Un volume corposo di 444 pagine. «Un’autopsia letteraria, un corpo che raccoglie dieci anni di inediti: diari scritti alle tre del mattino, liriche trasfigurate dai miei ricordi, pagine di romanzi e racconti». Ho chiesto a Isabella di donarci qualche parola che riveli il suo attraversamento, il suo abitare nella lingua italiana, la sua poetica, il suo dolore, il suo viaggio, la sua confessione e il suo atto d’amore verso la scrittura e i lettori. Corpus è una sorta di eucarestia in cui la tua scrittura liturgica diviene un atto sacro. La preghiera in gennaio di David Bowie: il suo ultimo disco profetico e luminoso Calice vuoto Corpus è il suo “Libro Rosso” di junghiana memoria? «La letteratura è sacra perché ne veniamo spogliati», dice Santacroce. «Corpus è il calice vuoto dopo la comunione. È ciò che resta quando la parola ha già lasciato nella pagina il silenzio. Il Liber Novus è discesa, confronto con le immagini dell’abisso. Corpus ascende. Attende che la luce, se vuole, nomini se stessa. Se proprio deve avere un nome, non è il mio Libro Rosso: è la mia offerta del vespro, l’ora in cui le parole si mettono in ginocchio». C’è una commozione nell’ascoltare la sua voce, ricorda la dolce lamentazione disperata di Kurt Cobain e allo stesso tempo la voce lieve e gentile di Pasolini. Sembra provenire da un mondo parallelo che ha abitato la pre-esistenza ed è lì che intende tornare dopo una notte di luna e tarocchi. Santacroce sente sulla sua pelle tutti i dolori del mondo. Crede che solo l’amore potrà salvare l’umanità da se stessa. Mi racconta una cronaca filiale di suo padre, partito per il secondo tempo della vita. Di come l’abbia protetta e della loro complicità artistica. Di quanto gli manchi. Corpus è anche un tentativo di restituirgli parole d’amore. Santacroce è generosa, non si è mai risparmiata. La sua letteratura sopravviverà ad ogni biblioteca bruciata. Ogni parola è un concepimento. C’è tutto dentro: l’atto del piacere, il viaggio verso la vita, il primo pianto come canto per urlare all’esistenza, senza mai dimenticarsi tutto quello che si è indossato prima. Ha deciso di essere in quest’epoca portando con sé altre voci, come in un coro d’orchestra: «In Corpus – scrive – dialogo con Anne Sexton in un salotto bianco latte, tra le visioni di poeti, da Clemente Rebora ad Amelia Rosselli, fino a Emily Dickinson e Marina Cvetaeva». Anche così si nasce, da molti corpi: “Arkansas” di Chiara Tagliaferri Preghiera laica Nelle note di presentazione, Santacroce ci seduce con la sua verità. Ricorda il tentativo di fuga nella regressione di Antonin Artaud: «Scrivere, per me, è camminare sull’acqua. Qui nasce La Sacra Passione, le sue prime pagine nel suono della cascata color smeraldo di Premilcuore e poi Motel Olympic, con la figlia del pittore che appare come uno spettro d’angelo illuminato da un accendino e Miriam, veleno fonetico della sintassi che sfida i critici con la ferocia di una sovrana dell’osceno. E infine L’ode di Ada: un corpo che aspetta, un ramo che trema prima della fioritura». Chi ha amato dunque i suoi romanzi ritroverà la psichedelia lisergica e, allo stesso tempo, la preghiera laica dei suoi luoghi: «In queste pagine racconto Riccione: una strange little girl che scriveva fluorescenze dentro stanze warholiane. Incontro la villa di viale Dante, gigante color perla che osserva le marionette del turismo caotico, custode di fiabe parigine e dame. Racconto Roma all’Aventino, tra le campane e la passiflora, dove prende vita il Diario di Claudine: una donna disegnata dai ricordi, con lame da polso e un addio senza eco gridato in un parco. Racconto il viale dei platani, la donna tra i fantasmi della lirica e il suo zoo di cristallo. Lì incontro Antonia, destinata a Magnificat Amour […] In Corpus abito la Venezia specchiata di Desdemona Undicesima, città-ventre dove il 5 novembre 1911 si consuma un destino color porpora e appaiono i Diari dei fuochi, dedicati a Glenn Gould, camminando alle sei del mattino con un Bambi in tasca, mentre il pianoforte sul soffitto trasforma il crollo in danza. In queste pagine vedo il cigno Ludwig, re piumato che ritorna come un segno divino nel porto di Riccione. Incontro il clochard paradisiale e La Bambina Celeste all’alba di un’estate con un serpente albino al collo. Racconto Edie Superstar mentre ascolto Stravinskij, cercando di riprodurre con le lettere il bianco perfetto di un fiore di magnolia».