Il Buen Camino di Checco Zalone: da povero a ricco, fa sempre ridere

«Ci aspettiamo di fare soldi»: Luca Medici, aka Checco Zalone, non usa eufemismi. Dal 25 dicembre Buen Camino sarà su 1.200 schermi. Le prevendite sono sold out da settimane. Alcune multisale programmano venticinque proiezioni al giorno, sfalsate di orario. Medusa, che distribuisce e co-produce, gongola: un’astinenza di cinque anni del pubblico dal golden boy degli incassi italiani (Quo Vado?, il record di sempre, nel 2016 ha superato i 65 milioni, ma C.Z. occupa da solo i primi quattro posti assoluti) annuncia tsunami al box office. Senza rivali. Buen Camino torna a riunire Checco Zalone e l’amico Gennaro Nunziante regista dei primi quattro film dopo la separazione forzata di Tolo Tolo, che infatti non funzionava. E il produttore della discordia, come la Strega Cattiva delle fiabe, è scomparso: un happy ending che precede il film e fa tifare gli addetti ai lavori. Buen Camino fa ridere. Con parsimonia ma a intervalli regolari. Cosa possibile se hai la sagacia di far durare un film la sacrosanta ora e mezzo di una volta. E inizia sberleffando un profilo Instagram che l’italiano medio ama odiare e invidiare, ovvero quello del Gianluca Vacchi Mucho Màs che ostenta sul web yacht, feste, balletti e way of life da Paperone. Chicca azzeccata da sceneggiatura: «È sempre bello mostrare la ricchezza a chi non può permettersela». Lasciamo stare il videoclip de La prostata enflamada, che ha fatto da battistrada al film, rispunta sui titoli di coda ma non ha divertito nessuno. L’avatar del miliardario-influencer Vacchi, inteso come Checco Zalone, qui è un fannullone zotico figlio di un tycoon dei divani («sessant’anni di duro sacrificio e lavoro/di mio padre!») in procinto di festeggiare il cinquantesimo compleanno con 800 invitati, una villa faraonica con piramide-trofeo e una statuaria modella venticinquenne di Città del Messico («Ma non dice mai quale città»). Colleziona Ferrari e ha una figlia – ignorata – che si chiama Cristal «come lo champagne». E col suo yacht farà il giro dei cinque continenti («Perché cinque? Facciamoli tutti! Ci manca la benzina?»). Checco Zalone non fa più ridere perché il woke ormai ha perso Sul Camino senza Bunuel Questo è lo standard delle battute. Che fanno ridere, puntualmente. Anche quando del nuovo marito spiantato della sua ex moglie (Martina Colombari), un regista teatrale che ‘fa ricerca’, dice: «È l’unico palestinese che occupa un territorio, gaza mia». Scorrettezza estrema permessa – precisa Gennaro Nunziante – dalla natura spregevole del personaggio. Che più tardi, entrando nel dormitorio di un ostello religioso, lungo il Camino de Santiago, esclamerà: «Che bello! Sembra di stare in un film: Shindler’s List. E in bagno non esce neanche il gas!» O ancora si commuoverà per il ‘momento buio’ vissuto quando, volato a New York per comprarsi un orologio Nautilus 5711, aveva trovato l’indispensabile gioielleria distrutta. Era l’11 settembre 2001. Perché la vis comica è interamente affidata al contrasto tra il riccone tatuato e il percorso da pellegrina verso Santiago de Compostela intrapreso dalla figliola figlia scappata di casa (Letizia Arnò). La sua mission è riportarla all’ovile. In Ferrari. Perché «il Camin di Maranello è più comodo e più bello». È lo stesso Camino evocato nel 1969 da un gioiello iconoclasta di Luis Bunuel, La via lattea, tanto per citare i fondamentali. L’intento qui è diametralmente opposto, non c’è bisogno di dire. Perché – all’italiana – porta alla redenzione di un padre che finalmente si scopre padre e a un bisogno di spiritualità che lo fa innamorare di una suora (Beatriz Arjona). È una versione zaloniana decisamente meno graffiante (buonista?) che si accontenta degli equivoci facili: la vieira stilizzata, simbolo dei pellegrini, scambiata per un ristorante di pesce, o la reazione sdegnata quando a Pamplona un hotel a cinque stelle gli offre la suite Hemingway («Dovrei dormire con quel tizio?»). A fare la differenza rispetto alla cinematografia precedente è uno Zalone in fiction non più spiantato ma spudoratamente ricco. Il che poi corrisponde al suo vero status di contribuente. E a quello del produttore dei suoi primi film, Pietro Valsecchi, rottamato ormai senza appello, e tra rumorose recriminazioni dell’interessato. Davanti alla stampa, la coppia ricongiunta ha diplomaticamente evitato ogni polemica. Ma forse la satira del fanfarone opulento «che non ha mai fatto un cazzo, ma l’ha fatto fino in fondo» non ha per bersaglio solo Gianluca Vacchi. Il festival di comicità in Arabia Saudita fa ridere, ma anche riflettere Il crepuscolo della risata C’è da rimpiangere i bollettini di guerra che ai tempi d’oro – sul fronte dei cinepanettoni con corredo di ‘vaffa’ – monitoravano avanzate e controffensive. Era il Risiko delle Feste. Oggi è in disarmo. Sui nostri schermi tutti i comici o quasi sono presenti all’appello, ma sottotono e in ordine sparso, come le truppe regie a Caporetto. Il crepuscolo della risata non è una buona notizia. Attitudini: Nessuna, il documentario su Aldo, Giovanni e Giacomo di Sophie Chiarello, è una resa con l’onore delle armi. Timbrano il cartellino di presenza e incassano sobriamente la nostalgia, come il Patrick Swayze di Ghost. Christian De Sica e Lillo Petrolo con Agata Christian-Delitto sulle nevi battono in ritirata fino a febbraio. Precauzione forzata. L’onda lunga di Buen camino è imprevedibile. Pio e Amedeo sono usciti in anticipo per fare cassa. È opinione comune che gli 8 milioni circa di Oi vita mia certifichino la desolazione nazional-popolare meglio di tanti sondaggi. Quando la coppia foggiana praticava la risata ruspante e il gagliardo dileggio del woke lessicale, quando sdoganava in Tv “negro”, “frocio” e “ricchione”, era un idolo trash e il vizietto segreto degli hipster irriverenti. Trapiantata nel pediluvio del volemosebene, cioè nel megliodiniente del bonaccionismo, ci si chiede perché non tramonti. Oi vita mia è uno spot delle magnifiche sorti meloniane, che favoleggia di ridenti Rsa dotate di palestra deluxe, come se i tagli della Finanziaria fossero un deepfake. È lacrimoso come il revival dei Pooh. La verità che nessuno ammette? Pio D’Antini e Amedeo Grieco sono bravi. Scopiazzano la formula Ficarra e Picone ma sono bravi. A prescindere da un brutto film che neanche fa ridere. Sotto la meraviglia, i cliché Avatar 3 puzza di naftalina Intanto Ficarra e Picone… La biodiversità di Ficarra e Picone si misura con la strategica assenza- quest’anno – dal grande schermo, e col dominio di quello piccino di casa. Loro hanno quello che gli altri non hanno: controllo pieno sul proprio lavoro- perché si producono, e producono altri, secondo passione - e facoltà di spaziare senza paletti. La platea natalizia seriale di Netflix è tutta del loro Sicilia Express. A superarli c’è solo Rowan Atkinson, Mr. Bean redivivo con le macerie della gloria che fu. In direzione ostinata e contraria – come cantava Fabrizio De André – Salvo e Valentino restano i soli a fare politica. Quel tipo di politica che ha fatto vincere Mamdani a New York. Il ‘socialismo delle piccole cose’: l’acqua che manca in Sicilia e l’abominio dei costi aerei per l’isola, il nuovo razzismo dei vecchi emigrati e la piaga storica della Palermo-Catania, mentre a Palazzo Chigi lo status quo frutta voti. Un cassonetto dei rifiuti secchi è un espediente surreale da comiche classiche, a Buster Keaton sarebbe piaciuto. È il grande lusso della libertà. Quello che consente a Ficarra un’eccentrica tournée teatrale con Carolina Rosi e il Non ti pago di Eduardo. Da attore riscuote sold out e ovazioni. Checco Zalone fa ridere, ma c’è chi appartiene a un’altra galassia.