Frölich: «Ammiro gli scrittori dallo sguardo tagliente, cattivo e spiritoso»

Anna Katharina Frölich è una scrittrice tedesca. In italiano ha pubblicato La trama dell’invisibile (Mondadori, 2025) dove racconta il rapporto decennale che l’ha legata all’editore Roberto Calasso. La tigre nel giardino è uscito a maggio per Mondadori. Domenica 15 novembre alle ore 16 è al Circolo dei lettori di Torino insieme a Valentina Berengo in occasione di “Radici. Il festival dell’identità (coltivata, negata, ritrovata)”. Il libro parla di una giovane ragazza che si reca in India in visita con la zia presso un clan sikh. Andando incontro a un tessuto estetico dalle trame esotiche e decisamente poco convenzionali. Che cosa la lega all’India? Amo l’India come si ama una persona. L’ho visitata la prima volta a otto anni, grazie al mio padrino che per sette anni visse a Nuova Delhi come inviato speciale per la Frankfurter Allgemeine Zeitung. Accanto al lui venni a conoscere il paese e tutti gli strati sociali, dal maharaja al rivoluzionario marxista. Sono i ricordi di quei giorni che mi legano all’India. Calasso raccontato da chi l’amava: «Vedeva le sottotrame del mondo» Leggendola, ho sentito forte un’eco proveniente dalla letteratura novecentesca, una specie di impronta mitteleuropea che proviene dagli interni descritti da Sandor Maraï o dalle note nostalgiche di Joseph Roth: una prosa particolareggiata e insieme intenerita da ciò che osserva. Che cosa deve agli autori del passato? Quando scrissi questo libro, che in Germania è uscito 16 anni fa, rileggevo i grandi russi, da Gogol a Cechov, ma soprattutto l’Oblomov di Goncarov. Infatti il ritratto della famiglia sikh in La tigre nel giardino è un ritratto di una famiglia che soccombe a una pigrizia oblomoviana e una monotonia narcotizzante. Più che Sandor Maraï ammiro scrittori dallo sguardo tagliente, cattivo e sommamente spiritoso come Lawrence Sterne, Evelyn Waugh o Marcel Proust ai quali devo le più belle ore di lettura e l’ossessione per l’osservazione penetrante. Descrivendo le persone e gli ambienti intorno alla protagonista, a un certo punto del romanzo scrive: «Perché in India la gente sta ancora alle calcagna degli dèi. Qui, mattina dopo mattina, si comunica alle divinità che si ha bisogno di loro per il giorno nascente». Pensa che l’India sia cambiata? Qual è l’esperienza che se ne può fare arrivandoci per la prima volta? Credo che l’India stia cambiando a una velocità vertiginosa, soprattutto nelle grandi città, mentre in campagna si vive ancora con gli déi attraverso riti religiosi quotidiani, come le offerte, le preghiere e i canti nei templi. Non so come agisca l’India sull’animo di chi oggi ci metta piede per la prima volta, ma se mentalmente non è un riccio chiuso in sé stesso la prima volta indiana sarà una scossa come è stato per me quando a sette anni uscii per la prima volta dall’aeroporto di Nuova Delhi. In più punti, anche se in modi diversi, scrive che a salvarla sono stati i libri, cioè la lettura e i giardini, «il giardino». Credo intenda entrambi alla stregua di metafore – anche spirituali. È così? Il giardino è un luogo concretissimo in cui lavoro ogni giorno, e anche i libri sono oggetti concreti che prendo in mano quotidianamente. Non sono metafore che stanno per qualcosa. Il giardino è un immenso campo di osservazione che richiede lavoro e totale devozione, e i libri sono migliaia di porte che si aprono su vite e destini, pensieri e passioni altrui. Però è vero, entrambi hanno uno straordinario potere terapeutico e perciò considero sia il lavoro in giardino che la lettura come qualcosa di salvifico. Vivian Lamarque: «Mi sta piacendo la vecchiaia. Il segreto è nei piccoli desideri» Il personaggio della zia è centrale all’interno della narrazione, quasi una sorta di coprotagonista. Di lei colpiscono la fede quasi mistica nei confronti della parsimonia, l’eleganza selvatica, l’odio nei confronti di tutte le brutture e delle storture della modernità. La figura della zia è un ritratto di mia madre, una donna con un temperamento poetico, temeraria e lucida, un animo romantico, ribelle e anticonvenzionale, con una totale indipendenza di giudizio. Impassibile alle mode, per nulla dogmatica e sempre pronta all’avventura. Come H.P. Lovecraft, odia il mondo moderno, la civiltà scientifica che Lovecraft definisce «cosa mostruosa e artificiale, che non si incarnerà mai in arte o religione». La zia del romanzo, come forse anche mia madre, fa parte degli imperdonabili, di cui scrive Cristina Campo, perché è fedele alla forma, allo stile, al passato, alla leggerezza e naturalmente alla bellezza. Rimosso e ribellione: le eroine antiche secondo Christa Wolf