Un ecosistema contro Trump: cosa aspettarsi dalla Mostra del cinema di Venezia

Donald Trump metterà un dazio del 50 per cento sui film di Venezia distribuiti negli Usa. Per ritorsione contro un dispetto oltraggioso (tutto d’immagine, ma sono i più disturbanti) che gli spotlight in azione dal 2 settembre renderanno plateale. Perché il Presidente della Biennale, Pietrangelo Buttafuoco – pericoloso comunista sotto copertura, sicuramente legato a Zohran Mamdani – nasconderebbe alla vista i sessanta-leoni alati-sessanta dorati, lascito del restyling firmato Dante Ferretti, se non per marcare il dissenso con il Goldfinger di Washington? Con l’uomo cioè che spalma di foglia d’oro a 23,75 carati ogni protuberanza della sua Capitale, esaurito ogni centimetro di superficie chez lui? Gli ecosistemi ostili D.T. li riconosce così. A occhio nudo. A titolo di penitenza, Venezia 2027 sarà costretta a ospitare il Golden Trump di quattro metri e mezzo per ora di stanza a Miami. Nel video virale su Truth – prima che l’erezione trovasse finanziatori – simboleggiava il rutilante futuro di Gaza. Perché non quello del Lido? Passando dalle fake news goliardiche all’ordine delle probabilità, Venezia 83 si candida alla black list dell’Asse Trump-Netanyahu per Naza, ventunesimo titolo del concorso, annunciato in extremis per ragioni di sicurezza. Prodotto da The Guardian con la JW Films, diretto dagli israeliani Yuval Abraham e Rachel Szor (coautori con i palestinesi Basel Hadra e Hamdam Ballal del doc Oscar No Other Land), produttore esecutivo il Jonathan Glazer Oscar per La zona d’interesse, promette un impatto perfino più forte di quello prodotto lo scorso anno da La voce di Hind Rajab. Perché non è fiction che incapsula una morte vera, è inchiesta filmata. Sinossi breve: «Girato di notte sui tetti di Tel Aviv, il film rivela in dettaglio i sistemi alla base della calcolata uccisione di massa di civili palestinesi da parte di Israele a Gaza». Sugli schermi del Lido il 10 settembre, è lo sviluppo operativo delle rivelazioni pubblicate tra il 2023 e il 2025 dall’israelo-palestinese +972 Magazine, dal sito in ebraico Local Call e dal Guardian stesso. Mostra del cinema di Venezia, ecco i film dell’83esima edizione: torna Nanni moretti Sussurri, grida e mugugni Rispetto al “caso” Naza, che tiene la Mostra in massima allerta, gli altri mugugni di circostanza sono quisquilie. Il ministero degli Esteri di Kiev ha protestato per l’inclusione in concorso di Dau, il film di Illya Khrzhanovskj parte di un colossale progetto pluriennale. Peccato che il regista sia un oppositore di Vladimir Putin, che abbia rinunciato alla cittadinanza russa e che la coproduzione sia tedesco-franco-svedese. Gli happy few che avevano visto Dau-Natasha tra l’altro lo aspettano con ansia particolare. Venezia è meno ingessata di Cannes, tollera le infradito sul tappeto rosso e storicamente incassa con leggerezza i mugugni. Primo mugugno, volatile ma non del tutto sopito: i “vecchietti in panchina”. Non è questione di anagrafe, absit iniuria verbis, ma di anzianità festivaliera. Gianni Amelio con Nessun dolore e Mario Martone con Scherzetto fuori concorso fanno notizia perché erano avvezzi a giocare in Nazionale e la selezione offre ben cinque chance di Leone al cinema di casa. «Largo ai giovani» sarebbe uno slogan improprio, visto che Marco Bechis (Ritorno a Buenos Aires) e Nanni Moretti (Succederà questa notte) sono più grandicelli di Martone. Però il Gran Ritorno dell’Autarchico all’ovile dopo trentasei anni di militanza cannese (esilarante il lapsus di Alberto Barbera presentando il programma: «Non veniva dal 1889») è da parabola evangelica. Edoardo De Angelis (Il fuoco che ti porti dentro, dal formidabile romanzo di Antonio Franchini) e Andrea Pallaoro (The echo chamber) tecnicamente non sono novizi del Lido ma neanche appartengono al clan dei Soliti Abbonati Rituali. La vera matricola è Paolo Strippoli, trentatré anni, tre film alle spalle e questo L’estranea che è il cavallo di Troia di un genere, l’horror (tra i pochi che calamitano oggi il pubblico in sala) nel salotto buono della Biennale Cinema. Mugugno numero due: l’impero dell’autorialità patriarcale e le nostre registe donne ghettizzate nelle retrovie. E sono nomi di peso: Alina Marrazzi che apre la sezione Orizzonti con La ragazza con la Leica (sulla compagna fotografa di Robert Capa, Gerda Taro, uccisa a ventisette anni nella guerra civile spagnola), Anna Foglietta al suo esordio dietro la macchina da presa con Una storia, Roberta Torre con Scarpe rotte alle Notti Veneziane delle Giornate degli Autori. Venezia non si è mai stracciata le vesti sulle quote rosa. Non è che chiama Maggie Gyllenhaal a presiedere la Giuria per salvare la faccia. Di solito su questo fronte adotta una serafica regola zen: vedete i film in questione e ne riparliamo. È improbabile che se ne riparli. Gaza e “La voce di Hind Rajab”: Ben Hania sconvolge Venezia Nel Giurassico dell’informazione Quarantasette produzioni nostrane, lunghe, corte e cortissime, mimetizzate tra le pletoriche finestrelle di un festival che sembra un Calendario della Vigilia, sono una bella mazzata. Mugugno, questo, non del tutto infondato. Ci salva solo il suprematismo patriottico di Cannes, che oscura per imponenza la nostra sbrigliata cinefilia ombelicale. Sulla Laguna se non altro si evita la mercificazione dell’apertura, ormai riservata per consuetudine, sulla Croisette, alle operine da incassi nazional-popolari. Lo spolvero chic della soirée inaugurale è puro volano di business casalingo. Ink di Danny Boyle, che apre ufficialmente le danze (e il concorso) a Venezia, ha invece un simpatico retrogusto necrofilo. Dico necrofilo perché racconta l’irresistibile e non rispettabile ascesa del tabloid The Sun, a partire dal 1969 e in mano a un underdog australiano come Rupert Murdoch, mentre viviamo in diretta l’estinzione della carta stampata. Nell’ Armageddon dell’oggetto-edicola e dei rituali legati al cartaceo, la Gen Z vivrà il viaggio nel making del “quotidiano più letto del mondo” – piombo, inchiostro e rotative ruggenti – come un inverosimile Jurassic Park dell’informazione. Un misterioso universo sepolto. Stirpi di dinosauri di cui resta traccia solo nell’ambra che, a dar retta a M. Chrichton buonanima, potrebbe restituircene il DNA. A pilotare l’esumazione è un ragazzaccio britannico capace di spaziare, lungo un trentennio, dallo scappellotto di Trainspotting all’Oscar screziato di Bollywood di The Millionaire, dalla geniale fantasia beatlesiana di Yesterday ai post-apocalittici di culto che si riannodano a distanza, come 28 giorni dopo e 28 anni dopo. Boyle è un biglietto da visita per chi va al cinema senza sensi di colpa. Ink è Netflix, per giunta. Nel suo piccolo, la Mostra 83 si sforza di non arroccarsi, di negarsi come Fortezza Bastiani alla Buzzati. Magari in ritardo, però lo fa. L’horror che approda in concorso per una buona porzione di critici è un torcibudella. A qualcuno piace caldo, l’horror, evviva. E siamo, noi horroristi, in piena escalation. Sarà che è fatica, per chi si prende troppo sul serio, imparare a godersi questi undici giorni da spettatore, solo per il piacere di rintracciare, nel mucchio, qualcosa che ti conquista davvero. Che ti scombussola, che ti emoziona, che ti fa incazzare. Come esercizio di libertà. Senza gerarchie preconfezionate. Quello che conta, o che dovrebbe contare, è il montaggio che ti fai da te. La libertà assoluta di Boyle: l’horror di “28 anni dopo” è un genere elastico