Schegge di Paz: le mostre a L’Aquila e a Roma per i 70 anni dalla nascita

Il prossimo 23 maggio Andrea Michele Vincenzo Ciro Pazienza avrebbe compiuto 70 anni. Gli anniversari impongono il condizionale. Ma in questo caso, forse più di altri, quel verbo è una domanda sospesa: avrebbe? Perché Andrea Michele Vincenzo Ciro Pazienza, in arte Paz, uno dei più grandi fumettisti italiani, forse il più grande, è stato come il tratto di uno dei pennarelli con cui amava disegnare. Rapido, difficile da domare, indelebile. Un segno nella storia. Del fumetto, dell’arte, dell’Italia. Quindi, come lui stesso diceva con quel tono sempre un po’ canzonatorio in un’intervista a Teleroma 56, nell’aprile del 1987, poco più di un anno prima di morire: «Chissà se ci sarà il Dams quando avrò 60 anni, chissà se ci sarò io». E chissà cosa avrebbe detto e disegnato avendo negli occhi questo tempo così confuso e brutale. In fondo, diceva, era stato il 1977, anno di profondi e violenti cambiamenti politici e sociali, a convincerlo della «necessità di raccontare». Senza Titolo, 1974, Pennarello su carta colorata, collezione privata

[Missing Credit] Genio senza talento Lui, che era nato a San Benedetto del Tronto da padre pugliese e madre marchigiana, che aveva vissuto a San Severo, e poi a Pescara, aveva sempre avuto un rapporto privilegiato con l’arte. I genitori, un pittore acquerellista e insegnante di educazione artistica e un’insegnante di applicazioni tecniche, avevano assecondato fin dall’inizio quella sua inclinazione. Il primo disegno, raccontava Paz, lo aveva fatto a 18 mesi. Ma è tutta la sua produzione giovanile a mostrare che, come recita il celebre aforisma ripreso da Carmelo Bene, il suo non era il «talento che fa ciò che vuole», ma il «genio che fa ciò che può». Perché non era lui, era qualcosa oltre sé. Più di sé. Isa d'estate, 1975, pennarello su carta colorata, collezione privata

[Missing Credit] Molti di questi disegni, di queste schegge di Paz, sono esposti, fino al 6 aprile, al museo MAXXI dell’Aquila, nel primo capitolo di una mostra che dal 24 aprile arriverà al MAXXI di Roma. Titolo di questa prima parte: “La matematica del segno”. In fondo è attorno al segno, alla sua capacità di “controllarlo” e piegarlo alle proprie esigenze narrative, di renderlo voce di ciò che la realtà produceva in lui che si costruisce la grandezza di Pazienza. Nel 1988 aveva ricevuto nella sua casa di Montepulciano, dove si era trasferito dopo essere «fuggito» da Bologna, si era sposato con Marina Comandini e dove dopo pochi mesi sarebbe morto, Clive Griffiths e le telecamere del programma Crazy Time di Videomusic. Ne era nata una lunga intervista che dà il titolo alla seconda parte della mostra del MAXXI: “Non sempre si muore”. Tra disegni e battute, in un clima di grande familiarità, è lui stesso a raccontare il senso del suo lavoro: «Devo sentire quello che sto disegnando, devo soffrirlo». Perché in fondo, aggiunge, «tutti sanno disegnare un corpo umano, chiunque abbia fatto una scuola preposta a questo». E allora serve uno scatto. La maniera, lo stile, per quanto raffinato e curato, non basta. Serve la voglia, «il desiderio di tirare fuori la testa e dire: voglio raccontare qualcosa». «Sai disegnare molto bene» Così, a guardarli bene, anche quegli schizzi realizzati fra i quattro e i sei anni, dove il segno già impressiona per la sua qualità, non sono semplicemente estetismi ma i primi vagiti di una voglia di raccontare che anni dopo troverà il suo linguaggio principale nel fumetto. Così come i quadri realizzati durante il periodo del liceo artistico a Pescara, quando i suoi professori lo coinvolgono, ancora minorenne, nell’esperienza del Laboratorio comune d’arte “Convergenze” (una sala della mostra è dedicata a questo luogo di incontro tra creatività), così pieni di elementi narrativi dentro cui perdersi. Strappa un sorriso la lettera, datata 30 settembre 1964, Paz ha solo otto anni, che i giovani dell’Azione cattolica di San Severo, gli scrivono per invitarlo a collaborare al loro «giornalino di sezione»: «Abbiamo saputo che tu sai disegnare molto bene. Desidereremmo che i disegni per la pagina umoristica ce la faresti tu così potrai portare anche tu un aiuto di collaborazione alla tanto sconfinata attività che ci tocca svolgere insieme al nostro povero don Antonio in mezzo a tanti piccoli poveri e abbandonati della periferia. Sai che la Madonna della divina provvidenza ci aiuta molto ed ha fatto miracoli? Anche quello di averci fatto trovare un bravo disegnatore come te è una sua grazia». Al fianco alcune tavole realizzate qualche anno più tardi, nel 1970, per il Bollettino francescano, anche qui gli elementi narrativi si moltiplicano, a tratti si sovrappongono, qua e là compaiono i balloon. La mia miniera (autoritratto) , 1977, acrilico su tela, Courtesy Mariella Pazienza, Michele Pazienza

[Missing Credit] Parlare di sé I 32 anni di vita di Pazienza appaiono quindi come un unico percorso, senza soluzione di continuità. Su cui si affacciano, qua e là, quelle stanze di cui lui stesso parlava descrivendo il suo lavoro: «A seconda delle esigenze del racconto è come se io entrassi dentro qualcosa di molto simile a una stanza. Ognuna contiene un segno diverso e tutti gli ingredienti necessari per raccontare quella storia». Così uno dei suoi personaggi, Zanardi, può passare da Bologna, alle pagine di un racconto medievale fino a diventare un “monumento equestre”, esposto all’Aquila e oggi al centro di una diatriba legale. "Zanartdi equestre" all'interno della mostra "Andrea Pazienza. La matematica del Segno" al MAXXI L’Aquila (Foto Giorgio Benni, Courtesy Fondazione MAXXI)

[Missing Credit] Ciò che non manca mai, alla fine, è quella necessità di «sentire» il disegno, di «soffrirlo». «Se non ride l’autore – dice ancora a Clive Griffiths – se l’autore non piange, non piangerà mai nemmeno il lettore. È difficile sentire le cose, è un gioco al massacro. Però è l’unico che io riesca a portare avanti nel tempo». Zanardi Medievale , novembre 1988, matita, pennarello, pastelli edding. Courtesy Marina Comandini

[Missing Credit] Una lezione che Pazienza ha sublimato nel più autobiografico dei suoi lavori, Gli ultimi giorni di Pompeo. Un’opera che molti considerano, anche se non si tratta del suo ultimo, il suo testamento artistico. In realtà come scrive nella conclusione, Pompeo era la fine «di un lungo capitolo della mia vita» che si era «aperto “fumettisticamente” nel settantasette con Pentothal (del quale Pompeo è, forse, l’alter ego invecchiato), e, tra alti e bassi chiude adesso, nove anni dopo». Un disegno di Pompeo in una delle sale della mostra "Andrea Pazienza. La matematica del Segno" al MAXXI L’Aquila (Foto Giorgio Benni, Courtesy Fondazione MAXXI)

[Missing Credit] «In questi anni – prosegue – ho scoperto diverse cosucce. Intanto di non essere un genio. Perché sì, lo confesso, da ragazzo ci speravo. Invece no, sono un fesso qualsiasi. Però, c’è sempre un però, è vero, sono un disegnatore eclettico. Un disegnatore ecletto-sfaticato». Un celebre aforisma di Picasso recita: «Mi ci sono voluti quattro anni per imparare a dipingere come Raffaello, tutta la vita per imparare a dipingere come un bambino». Pazienza non ha mai smesso di essere quel bambino. [Missing Caption][Missing Credit]