La perfezione in 87 minuti, Un po’ di luce è un film da Leoni

VENEZIA – È un vecchio luogo comune, che ogni tanto rigurgitiamo: non c’è niente che il cinema non possa dire nell’ora e mezzo canonica del buon tempo che fu. È (quasi) falso, come tutti i luoghi comuni, ma chi è allergico alla retorica come Superman alla kryptonite rischia di innamorarsi di Kami Nour (titolo italiano Un po’di luce) di Ali Asgari, che non a caso il concorso mette in risalto in chiusura. Dura 87 minuti e permette di piangere da titolari di libero arbitrio, non per reazione pavloviana a ruffianate e violini. È una storia minima ma dentro c’è tutto l’Iran di questo 2026. Deve finire tra i Leoni, se c’è giustizia, e ci riguarda direttamente. Buona notizia: esce da noi già il 1° ottobre con Teodora. Un po’ di luce emana calore umano senza chiudere gli occhi su niente: le stragi di piazza di gennaio, pensioni sotto il livello di sussistenza, blackout funzionale di Internet, arte in clandestinità e per ciliegina la guerra assurda scatenata da Donald Trump e pagata dalla popolazione civile. Tutto però misurato sulla scala privata di un medico oscuro, incarcerato e radiato dall’Ordine perché come tanti ha curato i manifestanti. In mezzo a tanta sofferenza ha deciso che non vale la pena di vivere. Il film è la giornata di un aspirante suicida che la vita assedia con le sue ragioni ostinate: la morsa delle cose insignificanti che contano. È un’opera disobbediente alle classificazioni, che esorcizza i bombardamenti su Teheran a colpi di spirito popolare. I vetri di casa puntellati col nastro adesivo sono cronaca vera. «Con questo Trump non si sa mai», diventa un comico tormentone di massa. La vita “strattona” Sulla sua utilitaria intasata di piante – l’unica cosa che porta con sé – Arash (il Misagh Zareh di Il seme del fico sacro) intende far tappa da sorelle, fratello e mamma per prepararli al suo addio programmato. È che la vita strattona, implacabile. Non c’è verso di spiegare alla figlia di un paziente che non può più firmare ricette: deve violare di nuovo la legge rompendo i sigilli del suo ambulatorio devastato. C’è sempre un vicino pronto a denunciare: «Vuol far sigillare tutto il palazzo? E perché ha accolto i rivoltosi? Credeva di salvare il mondo?» Non se la sente di abbandonare il diciottenne sforacchiato dalle pallottole che sta assistendo a domicilio. All’ospedale lo arresterebbero subito. «Dicono che gli sparano in testa», piange la madre. E lui: «Non più». Continuerà, a intervalli, a cercare al telefono un medico amico che lo rimpiazzi, ma sarà un coro di “no”. Altro scoglio: la gatta lasciata al fratello senza di lui non accetta il cibo. È come se l’esistenza rivendicasse i propri diritti, in forma di affetti, barlumi di luce, responsabilità. Gradualmente – e simbolicamente – la serra ambulante si carica di familiari, dei legami sottili che non puoi scrollarti di dosso. Li avverti poco nel quotidiano, ma nei bivi cruciali diventano prepotenti. Ogni sorella gli “fa la predica” per dissuaderlo, come da previsioni: Masah (Sadaf Asgari) dal suo pulpito di dottrine orientali da maestra di yoga, Massi (Forouzan Jamshidnejad) col tarlo di come comunicare alla madre una scelta così disperata. Si discute di morte, ma con leggerezza. «Siete tutti così silenziosi», dice la madre ai figli riuniti a cena. È un tessuto di quotidianità, di comici riti domestici, che diventa sollievo, risata, perfino voglia di ballo. L’Ia e la macchina dello sterminio: Naza testimonia il massacro di Gaza 87 minuti: utopia «Per me non è una storia di dolore – dice Ali Asgari, una delle voci più forti dell’ultimo cinema iraniano – ma piuttosto il racconto di quei vincoli invisibili che rendono la vita degna di essere vissuta. La sofferenza potrebbe non scomparire mai del tutto e la vita restare piena di incertezza e ingiustizia. Ma forse il valore della vita non è mai dipeso dall’assenza di dolore». Racconta anche, il regista, che dopo le migliaia di morti in piazza di inizio anno c’è stata un’impennata di suicidi tra i medici, devastati da orrore e impotenza. Dice che nell’Iran di oggi «ogni atto, a prescindere dalla tua volontà, diventa un atto politico». E a proposito dei suoi 87 minuti perfetti, utopia di ogni spettatore, ricorda che «i grandi film del passato duravano tutti meno di cento minuti». C’è davvero «un motivo serio» dietro le tre ore dei nuovi standard? Lui ritiene di no. Da sottoscrivere. L’Iran e la lotta dei millennial nel nome di Mahsa Amini .