Prime vacanze operaie in feuilleton: Estate ’36 è un giallo progressista

Magari a qualcuno può far venir voglia di leggere quella paginetta di Simone Weil del giugno 1936, Lettera aperta a un operaio iscritto al sindacato. Tra il 1934 e il 1935 Weil aveva fatto esperienza diretta, da operaia metalmeccanica, sulle catene della Alsthom, di Forges de Basse-Indre e di Renault. Quel giugno del’36, con il governo socialista di Léon Blum appena insediato, è roba che non si studia sui libri di scuola, ma gli accordi di Matignon del Front Populaire segnavano una svolta epocale: settimana di 40 ore, dalle precedenti 48, senza riduzione di salario, le prime ferie pagate (due settimane), contratti collettivi, libertà di iscrizione al sindacato e di partecipazione agli scioperi, nascita dei delegati di fabbrica. Molto ma molto prima che uscissero, postumi, gli scritti della filosofa sulla condizione operaia, la Lettera del ’36 si chiudeva con un avvertimento che suona dolorosamente attuale: «Non si conservano i propri diritti se non si è capaci di esercitarli come si deve». Quella che “può far venir voglia” di rileggere Weil è, strano a dirsi, una miniserie Netflix franco-belga, Estate ’36, firmata da due brillanti sceneggiatrici che lavorano da sempre in coppia, Marie Deshaires e Catherine Touzet. È un poliziesco à l’ancienne, un polar anticato, Agatha Christie che incontra il Front Populaire, ma il suo vero merito è una perfetta, esemplare struttura da feuilleton, meno genere Dickens che Wilkie Collins, noto ai più solo per il suo titolo più scadente, La pietra di luna (perché nessuno ha ancora portato su schermo il suo intrigante Armadale?). E il perno è la deflagrazione di classe che turba gli storici, eleganti, facoltosi monopolizzatori della nizzarda Promenade Des Anglais: gli operai in bicicletta sulla Cote d’Azur, maniche di camicia e valigie di cartone legate al portapacchi. In struscio. Al mare. Per la prima volta. È l’8 agosto del 1936. Sconcerto e indignazione su un fronte, festa mobile e brindisi nei bar per chi ha conquistato il diritto alla spiaggia libera, se non a lettini e ombrelloni. Non è che il mondo sia poi tanto cambiato, date le tariffe dei balneari così protetti anche dal nostro governo. La lotta di classe in costume da bagno annuncia, per forza, eventi funesti. Ma c’è molto altro, nei sei episodi della narrazione: l’eco delle Olimpiadi in corso a Berlino, già con barriere antisemite, il filo-nazismo degli industriali francesi in sintonia con i colleghi d’oltreoceano, la nascente “caccia all’ebreo”, gli antifascisti che partono per la Spagna in guerra civile, la cronica subalternità femminile negli impieghi “di intelletto”. Un feuilleton progressista, diciamo. Con l’appeal dei costumi d’epoca, che non guasta mai. L’«horror realistico» di Portobello che racconta Tortora. Ma la strumentalizzazione è in agguato Un feuilleton progressista Come ogni crime story che si rispetti Estate ’36 inizia col morto. Il morto è Adrien Jacquart, procuratore arrogante, damerino azzimato e vittima predestinata. Sgozzato dentro la classica camera chiusa a chiave. A esplorare la galassia dei potenziali assassini sarà Léonie Morel, ausiliaria di polizia arrivata col treno dei salariati en congé e in sintonia col popolo basso. Ha il fiuto di un Poirot e rimorchia al volo il barista del Grand Hotel Riviera, palesemente un algerino immigrato. Alle licenze anacronistiche siamo assuefatti. Chi però non sopporta le antologie di wokismo meglio farebbe a scansare il prodotto. Che peraltro ha il buon gusto di sfruttare autentiche hit d’epoca al posto delle solite musicacce d’atmosfera. Intrighi, parentele segrete, doppioni di chiavi e relazioni clandestine sono da brogliaccio ottocentesco, a dispetto dei ripetuti ammiccamenti a Queen Agatha. È un lungo viaggio tra gli odi che il procuratore, un villain tombeur, ha ispirato. C’è Blanche, figlia del magnate Pontavice-Caron, l’amante segreta che sta liquidando senza complimenti. C’è Raoul Delaunay, viscido industriale in affari col Fuhrer, al quale Jacquart rifiuta di insabbiare l’ultima frode. C’è Giulia, la governante del Riviera (nonché sorellastra di Léonie), che deve al procuratore diecimila franchi persi al gioco. C’è Eugénie, figlia diseredata del potente Pontavice-Caron (perché ha sposato il “volgare operaio” Jean Berthier ed è diventata una sindacalista), che vuole impedirgli di riconoscere il figlio suo cresciuto da Berthier. C’è la stessa Léonie Morel, a cui il procuratore ha negato la revisione del processo che sta mandando suo padre alla ghigliottina. I morti sul lavoro in Grand Ciel: l’horror operaio sembra realtà Smentire Agatha Christie C’è da perdere il filo, ma è il bello della fiction seriale: dura tanto e c’è posto per tutto. Si può inzuppare il croissant nelle sottotrame. Come il ravvedimento del potente pater familias che incontra dopo un’eternità la figlia ribelle perché vorrebbe nominare suo figlio Louis, unico discendente maschio, erede del patrimonio aziendale. Come la figlia che Giulia, la governante alberghiera, mantiene in un collegio di lusso: la paga non basta, per questo gioca d’azzardo. Come la sotto-indagine parallela sull’omicidio che sta mandando alla ghigliottina monsieur Farget, innocente tipografo. Come il nuovo proprietario del Riviera, Joseph Neuville, che a sorpresa è pronto a partire per le Brigate Internazionali in armi contro il franchismo, e l’amore interclassista che sboccia tra i giovani di famiglie in conflitto. O come il consorte della fedifraga Blanche, il banchiere Edouard Ackerman, che di nascosto aiuta gli ebrei tedeschi a espatriare. Di soppiatto ma neanche tanto, le sceneggiatrici piazzano nel polpettone questioni sociali. Il prezzo che Eugénie – la sindacalista – chiede al padre nababbo per riportare suo figlio in famiglia è l’innalzamento a 16 anni dell’età minima di lavoro nella sua azienda. Il laido direttore del lussuoso Riviera – mi si perdoni lo spoiler ma farà una bruttissima fine anche lui – è un campione di ricatto sessuale. Alla sua dipendente, che sta molestando, propone un posto da vice-lavandaia per la figlia tredicenne. Non ricordo molti titoli su piattaforma capaci di stimolare una riflessione sulla fresca – relativamente - data di conquiste che diamo per acquisite e scontate. Estate ’36 è un work in progress di indagine zeppo di vicoli ciechi, con Léonie al timone, perché il commissario-capo Raven, anche se una donna mai e poi mai potrà diventare poliziotta, può solo andare a rimorchio della sagace impiegata. I fermi-immagine che segnalano indizi e piste possibili aiutano a districarsi. Il modulo-base è dichiarato, anche se maliziosamente si esplicita solo in finale: Assassinio sull’Orient Express, naturalmente. Ma la trovata brillante è contraddire Lady Agatha nelle premesse: fra tanti moventi sensati la mano assassina, insospettabile, è una sola. Tale però da meritare un complotto protettivo tutto al femminile che rimanda a un’altra fortunatissima serie, la mai abbastanza rimpianta Big Little Lies di nove anni fa. Julie de Bona, Sofia Essaidi, Constance Gay e compagni non hanno poi molto da invidiare alle consorelle hollywoodiane più celebri. Happy ending consolatorio e perfino utopistico ma legato a un libro che passa di mano in mano. Non siamo in zona Simone Weil – che di sicuro le sceneggiatrici hanno letto – ma indovinate quale. Netflix ora ci racconta anche la storia della Guinness