Proteine, procreazione e show: le gravidanze di Ballerina Farm

Un paio di anni fa, o forse di più – il tempo delle polemiche online è compresso e dilatato allo stesso tempo come in un film di Christopher Nolan – avevo scritto di Ballerina Farm e oggi non mi ricordo neanche bene perché. Questa bellissima contadina influencer dello Utah, ex ballerina reinventata, era finita al centro di un discorso sullo stile di vita da casalinga rurale sforna-bambini a cui si era votata: dopo un’intervista da cui emergeva un quadro quantomeno conturbante sulla sua vita quotidiana (otto bambini tra gli zero e i dieci anni, un concorso di bellezza dieci giorni dopo l’ultimo parto, emicranie invalidanti, il tutto avvolto da un olezzo di sterco, aggiungo io) l’internet era insorta contro il marito (oppressore!), contro di lei (scema!), contro i bambini (troppi!) e insomma Hannah Neeleman (in arte Ballerina Farm, appunto) aveva dovuto momentaneamente smettere di fare lo yogurt in casa e spiegare almeno ai suoi dieci milioni di follower che stava benissimo e quella era esattamente la vita che voleva. Schettini e la divisione tra docente e influencer: la divulgazione social manda in coma il cervello Questione spinosa La sua storia, mi sembra, sollevava una questione spinosa: è meno femminista vivere come una sdaura del secolo scorso o rompere i coglioni a quelle che lo fanno? È più femminista guadagnare i milioni dal proprio profilo Instagram o spiegare a quella stessa persona che il suo modello è diseducativo? È tutto sbagliato, è tutto giusto. Di certo il suo modello (come quello delle altre cosiddette Trad Wives, le casalinghe di TikTok) ha un sapore un po’ retrogrado e all’epoca la sua posizione già scomoda non era coadiuvata dal fatto che dio venisse nominato qualche volta di troppo per non essere considerato una campana d’allarme. Il marito poi, un tronco d’albero avvolto nel bacon e dai cappelli ridicoli, non ispirava fiducia: miliardario di famiglia, tutti avevano iniziato a odiarlo per via di un video in cui lei spacchettava il regalo di compleanno del marito e invece dei biglietti per la Grecia che sperava di ricevere trovava un grembiule per raccogliere le uova delle loro galline. La loro relazione non urlava esattamente “progresso” e lui non era abbastanza fotogenico per passarla liscia. Una come me – una tizia senza dio e ancora meno senso degli affari – guarda Ballerina Farm e desidera i suoi capelli biondi, la sua cucina enorme, il ventre inspiegabilmente piatto, ma tutto il resto è un incubo. Galosce, montagne, verdure da raccogliere e cucinare. Anche avendo un figlio piccolo, o a maggior ragione per questo, la guardo riempire la sua vita di mansioni d’altri tempi e penso: questa è cretina (o nasconde venti collaboratrici solerti negli anfratti del suo ranch). Divulgazione, follower e deontologia: i rischi dei sanitari influencer Imprenditrice incinta L’ho pensato di nuovo questa settimana, quando ha annunciato la nona gravidanza. L’ha fatto però non da vacca da latte, ma da imprenditrice digitale (cit.) apparendo con la pancia enorme in uno spot delle proteine in polvere che produce e vende con la sua azienda. Cretina poco, pelo sullo stomaco parecchio (forse anche letteralmente, non so cosa succeda al corpo di una donna dopo tutti questi figli). La pubblicità inizia con delle ballerine classiche che volteggiano su un piccolo palco. Quando si pensa alle ballerine si pensa sempre a certe caratteristiche, dice Hannah svelando gratuitamente il pancione nei primi secondi di video. Leggerezza, grazia, eleganza. Ma dietro a queste cose c’è la forza, aggiunge mentre il video passa al bianco e nero e l’atmosfera si fa vagamente horror, la disciplina, i muscoli. Ci sono le proteine in polvere, insomma. Brand di famiglia, privacy e mamme imbarazzanti: lezioni dalla ribellione di Brooklyn Beckham Alla fine la ritroviamo con un beverone in mano, sul portico di casa, il vapore che le esce dalla bocca, mentre scruta l’orizzonte dei suoi terreni coperti di neve. A differenza di quello che dicono gli altri, quella forza non ti lascia mai, dice, ti prepara. Ti prepara a cosa? A partorire nove volte? A svegliarti presto per andare a mungere le tue mucche? A panificare tutti i giorni della tua vita finché la morte finalmente non ti libera? Fino alla fine non è chiaro il nesso logico tra le proteine e la procreazione, ma forse devo smettere di cercare un senso su Instagram. Uno spot non è un romanzo, non deve avere chissà quale tenuta narrativa: la signora voleva vendere le sue proteine e ha usato uno strumento efficacissimo per attirare l’attenzione. Anche perché immagino che al bambino numero nove si spenga un po’ quell’afflato divino che accompagna invece la prima esperienza di maternità. La magia dura uno, massimo due bambini. Dal terzo in poi è già tanto se ti ricordi come si chiama. Il nono, evidentemente, inizia a fatturare ancora prima di nascere.