Zvyagintsev: «Sarebbe stato assurdo fare un film senza confrontarsi con la guerra contro l’Ucraina»

C’è stato un momento in cui Andrey Zvyagintsev non riusciva a muovere né le braccia né le gambe, e non aveva nemmeno la forza di premere il pulsante per chiamare un’infermiera. Oggi il regista russo di Leviathan e Loveless è tornato dietro la macchina da presa, dopo un Covid gravissimo e anni di esilio. Il suo nuovo film, Minotaur, ha vinto il Grand Prix a Cannes (e viene presentato anche alla Festa del cinema di Roma). Sarà la Francia a portarlo, paradossalmente, nella corsa agli Oscar. Costretto a lasciare il proprio Paese, Zvyagintsev torna così a raccontarlo da lontano. Dal palco di Cannes ha chiesto a Vladimir Putin di fermare la guerra, e il Cremlino gli ha risposto che non aveva diritto di parola. A settembre Mosca lo ha dichiarato «agente straniero». Al centro di Minotaur, liberamente ispirato a Stéphane, una moglie infedele di Claude Chabrol, c’è un marito che scopre il tradimento della moglie e compie un gesto estremo. La guerra in Ucraina resta sempre fuori campo, ma si insinua poco a poco nel privato, facendo emergere le fratture di un Paese smarrito. Il Minotauro è il mostro che si nasconde nell’uomo; il labirinto, quello morale in cui si perde. Al cinema con BIM distribuzione dal 29 ottobre. Pawlikowski: «Il biopic condensa la vita in cause ed effetti, ma la realtà è più complessa» Dopo nove anni lontano dal set, ha avuto paura di aver perso l’ispirazione? Nove anni sono tantissimi, ma non avevo paura di non farcela. Quando prepari un film a lungo, arrivi al momento di girare con le idee chiare: sai cosa vuoi fare e come lavorare. Dopo cinque film, conoscevo bene l’importanza della preparazione. Anche questa volta avevo bisogno di tempo per pensare a ogni dettaglio, come in una poesia in cui ogni verso deve trovare il proprio posto. La vera difficoltà era trovare i finanziamenti: chiudere il budget è stato faticoso e ha richiesto molte energie. Per il resto, il lavoro mi era familiare. Il diario di una cameriera di Radu Jude: «È un film nato da una mia riflessione sull’emigrazione rumena» In questi nove anni ha attraversato una malattia molto grave. Come ha vissuto quel periodo? Sono stato a letto in ospedale per più di un anno. Non riuscivo a muovere né le braccia né le gambe, non ero nemmeno in grado di premere il pulsante per chiamare un’infermiera. Dovevano imboccarmi loro, insieme a mia moglie, che veniva ogni giorno, mi dava da mangiare e mi raccontava delle storie per distrarmi. È stato un inferno. Non sapevo se sarei mai più riuscito a fare qualcosa, a lavorare. Poi, per fortuna, ho cominciato a stare meglio e ho iniziato la riabilitazione. Sono uscito dall’ospedale in sedia a rotelle e ho dovuto imparare di nuovo a camminare. Oggi sto molto meglio, anche se il sistema nervoso è rimasto fragile. Il ritorno al cinema ha richiesto ancora tempo: dal 2022 al 2026 mi sono dedicato a trovare i produttori, mettere insieme il budget e scrivere il film. Come nasce Minotaur? Subito dopo Loveless, un amico con cui collaboro da oltre vent’anni, Joel Chapron, mi diede una lunga lista di film francesi degli anni Sessanta e Settanta. Li guardai tutti, perché cercavo una storia da cui ispirarmi. Scelsi Stéphane, una moglie infedele, ma non riuscimmo a ottenere i diritti e, dopo due anni di tentativi, accantonammo il progetto. Ci dedicammo a un altro film, Jupiter, sul quale lavorammo per nove mesi: avevamo trovato le location, preparato lo storyboard e cominciato il casting. Poi il principale finanziatore si ritirò. Fu un colpo, dal quale impiegai un po’ a riprendermi. Arrivarono la pandemia e la malattia. Nel 2022, Chapron mi chiamò per dirmi che Nathanaël Karmitz (il produttore di MK2) era interessato a produrre il remake. Risposi subito di sì. Ci incontrammo a settembre e riprendemmo il lavoro. Dieci giorni dopo, in Russia, ci fu la mobilitazione. A quel punto non potevo più raccontare soltanto una crisi coniugale: quello che stava accadendo nel Paese doveva entrare nel film. Werner Herzog: «Sono alla ricerca di una realtà amplificata. Il cinema? Lo inventiamo qui e ora» Che cosa l’ha colpita in Stéphane, una moglie infedele di Claude Chabrol? La natura stessa del cinema: osservare il paesaggio, le persone, la natura umana. Nel film di Chabrol, già nella prima sequenza capiamo che la moglie potrebbe essere infedele, perché il marito la sorprende durante una telefonata sospetta. Da quel momento lui la osserva, cerca di capire che cosa stia succedendo, come si comporti. Dopo l’omicidio, torna a osservarla per capire che cosa produca in lei la scomparsa dell’amante. Mi interessava questa capacità di raccontare senza spiegare, lasciando che siano i gesti e i comportamenti a parlare. È una forma di cinema contemplativo, in cui anche il silenzio può essere eloquente. Su questa struttura ho potuto costruire il mio film, portandoci dentro la lingua, il contesto e la realtà russa. La guerra e la situazione del suo Paese sono diventate parte integrante della storia. Quanto era inevitabile affrontarle? In Russia non si può neppure pronunciare la parola «guerra» senza rischiare conseguenze serie, fino al carcere. Chi ha manifestato con cartelli che dicevano «No alla guerra» è stato punito. Oggi molte persone sono preoccupate, ma non possono esprimersi liberamente: ufficialmente, in Russia, si parla di una lotta contro il nazismo, e non si può dire altro. È un tema tabù. Eppure riguarda tutti, chi è rimasto nel Paese e chi è partito. Le nostre vite precedenti sono state cancellate, ed è impossibile non pensarci. Per un regista russo contemporaneo sarebbe stato assurdo fare un film fantastico, una favola o un dramma sentimentale senza confrontarsi con ciò che sta accadendo. Era necessario. El Thouky: «Il corpo delle donne in guerra? Diventa un campo di battaglia» Che rapporto ha oggi con la politica e con la Russia? La politica, in sé, è una materia ripugnante: non ho voglia di guardare quelle facce. Ma la Russia mi manca, naturalmente. Ho vissuto lì 58 dei miei 62 anni. È la mia lingua, l’unica che conosco davvero; è la mia cultura, il mio ambiente. Tutto il mio mondo è legato al russo. Mi manca quella vita che è ormai alle spalle e che, forse, non tornerà mai più. [Missing Caption][Missing Credit] In Minotaur anche la famiglia sembra un luogo politico: un rapporto di forza, una lotta per il potere. È così? La convivenza è una questione antica e inevitabile. Dove ci sono esseri umani, c’è sempre il problema di chi comanda e chi si sottomette, di chi è il tiranno e chi il subordinato. E poi c’è la domanda che Dostoevskij pone nei rapporti tra due persone: chi ama di più? Non ricordo esattamente dove la formuli, ma è una questione centrale. L’amore non è soltanto un sentimento: è un’attività, un verbo. Amare significa fare qualcosa. In una famiglia, due persone cercano continuamente un equilibrio, come su un ring. Ognuna vuole affermare se stessa, cambiare gli equilibri o difendere la propria posizione. È proprio in questa lotta che le persone si rivelano. Con ogni scelta, con ogni gesto, mostrano chi sono davvero. È questo che trovo interessante: osservare come si comportano quando sono costrette a confrontarsi con l’altro, quando cercano un equilibrio o tentano di romperlo. Quali film l’hanno spinta a diventare regista? La rivelazione più forte arrivò nella primavera del 1988, quando vidi L’avventura di Michelangelo Antonioni. Fu allora che capii che cosa potesse essere il cinema. Fino a quel momento guardavo i film come un bambino: mi interessava soprattutto che mi raccontassero una storia. A diciott’anni avevo visto una retrospettiva di Tarkovskij. Ero rimasto impressionato, anche se non capivo fino in fondo ciò che vedevo. Con Antonioni, invece, compresi la forza del linguaggio cinematografico: si può osservare una persona seduta su una sedia e raccontare moltissimo, senza bisogno di spiegazioni. Da quel momento cominciai a frequentare il Museo del cinema di Mosca, dove vidi gli altri film di Antonioni, da La notte a L’eclisse e Zabriskie Point, ma scoprii anche Robert Bresson, uno dei miei registi preferiti, Bergman e molti altri: Ozu, Kurosawa, Iosseliani, il grande Aleksej German, Wim Wenders. Quel museo è stato una scuola straordinaria: ti insegna a distinguere il cinema che lascia un segno da ciò che è soltanto intrattenimento. Aleksandr Sokurov: «Sono un artigiano, non un artista. Mi dispiace che il cinema non trovi sostegno nella mia patria»